"A Oliveira le fascinaban las sinrazones de la Maga, su tranquilo desprecio por los cálculos más elementales. Lo que para él había sido análisis de probabilidades, elección o simplemente confianza
 en la rabdomancia ambulatoria, se volvía para ella simple fatalidad. "¿Y si no me hubieras encontrado?", le preguntaba. "No sé, ya ves que estás aquí..." Inexplicablemente la respuesta invalidaba la pregunta, mostraba sus adocenados resortes lógicos. Después de eso Oliveira se sentía más capaz de luchar contra sus prejuicios bibliotecarios, y paradójicamente la Maga se rebelaba contra su desprecio hacia los conocimientos escolares. Así andaban, Punch and Judy, atrayéndose y rechazándose como hace falta si no se quiere que el amor termine en cromo o en romanza sin palabras. Pero el amor, esa palabra...”
- Rayuela, Julio Cortázar.

“Es imposible salvar a los domingos de la literatura.”
- Marwan.

quiero

que el cielo nos explique
cómo aprender sin equivocarnos
que la lluvia haga crecer
flores en cada alcantarilla
que cambie tu punto de risa

hay miradas llenas de
silencios llenos de
sonidos que sólo dicen

libertad.

lista de cosas por hacer:

quedarme a vivir en una caja de sorpresas
dormir en un diccionario de antónimos
y sinónimos
pintar mi colección de conchas
del sonido de las olas
chocando contra la orilla del mar.
me regalas
el mar
dices que es el lugar
más parecido a la poesía
que conoces
cuentas cuento cuentan
¿las personas cuentan como lugares?
dices que no
no tengo más preguntas
traed 

-si queréis-

el velero.
tengo los bolsillos llenos
de respuestas
que no pesan.

leo el periódico

acompañada de un café

y sonrío:

ya no se escuchan

los bombardeos.

en la primera página dicen
que la poesía
viene
para quedarse.

"(...)
I will keep
Broken
Things.

I will keep
You:

Pilgrim
Of
Sorrow.

I will keep
Myself."

- Alice Walker

para Andrea, Natalia, Lucía, Paloma, Cora, Taida, Bea y Violeta.
para Nate y Marce.
perquè "una lluita no s'acaba fins que es guanya". 

cuando era (más) pequeña
me mintieron mirándome a los ojos
sin saber que me mentían.
me hicieron llorar en la guardería
en el patio del recreo
en casa
fuera de ella
me hicieron llorar en todas partes.

después crecí
cambió mi cuerpo
cambió el tacto de mis manos
cambió mi forma de tocarlo todo
pero jamás cambió mi forma de mirar.

seguí creciendo
llamaron a la puerta pidiendo un corazón
y yo entregué el mío
tal y como me habían enseñado
“obedece”
yo lo entregué todo
me entregué a mí
como ni siquiera me había entregado a mí misma
porque me habían mentido mirándome a los ojos
me habían enseñado
que mi cuerpo no era mío
ni siquiera
mi vida
era mía
me tocaron con espinas en las manos
me abrazaron con serpientes como brazos
y cuando se marcharon pude ver
el vacío que hay en todo
y mi amor por lo imposible.

me dijeron, me advirtieron
que ellos siempre vuelven.
ahora ya lo sé.

vosotros no me amáis;
queréis poseerme
limitarme
y delimitarme.
queréis mostrarme
anularme
y enjaularme.
porque creéis que podéis contenerme.

pero yo soy.
soy
miedo
valiente
risa
rabia
y esperanza.
soy
lucha
asco
amor
estupidez
y lágrimas.
soy
fuerza
sueños
y palabras.
soy
mis hermanas.
soy
infinita.

soy.
y voy a seguir siendo.

eres la primera vez que respiro al despertarme del coma.

se me llenan los pulmones

de todo lo que creía haber perdido

para siempre.

empezando

por mí,

terminando

por mi risa.

hay días

en los que quisiera prestarte

todos los libros que he leído

desde que nos nublamos,

presentarte a todos los personajes,

que subrayes las mismas frases

que yo 

en cada poema,

pero en un color distinto.

apenas he abierto los ojos
y tu voz me recuerda
que sumar cicatrices es
restar cajas de lágrimas.

¿cómo iba a imaginar que mi alma podría ensancharse tanto?

el amor debería bastar.
pero me convences, cada vez que respiras,

de que el amor, en realidad, 

basta.

¿sabes qué haría
si no tuviera miedo? 

escribir.
si no tuviera miedo

dejaría de quererte como te quiero.

por ser epíteto, 

por ser transparente,

por ser equilibrio,

por ser el invierno que le falta

al invierno.

a veces,

cuando digo que al mundo

le hace falta menos gente

y más poesía,

lo que quiero decir

es que al mundo

le sobra la gente

y le faltas tú.